[...] ces
pavés s'entreposent, s'entrechoquent en rangées, ces bouquins qui
s'entassent, s'empoussièrent. La tentation vive d'ouvrir l'une après
leurs ailes, plume à côté, effroyable vision d'un vol plané
phonème [...] Le A4 criblé de mots, piège dans la soif
inétanchable, le seuil intangible, infranchissable des histoires
prisonnières en tête des auteurs. Cette mélodie secrète qui
m'échappe, j'en pâtis, amochée, indemne de lecture, passé le
quart de siècle. [...] Sans cela, je m’assomme d'un dos de bottin
brut de la région, tout angle de coiffe tranchefile fané, puis
m'enrubanne des pages associées libres du Thésaurus.
